Y si quieres..

...también puedo ser tu trapecio y tu red.

Tu adiós y tu ven.

Tu manta y tu frío.

Tu resaca, tu lunes, tu hastío...

Escúchala.

Muerto el perro...

Lo haces muy bien. Tus ojos rojos apenas logran apreciarse... como un camaleón entre el humo de la marihuana. El mismo que respira ella, que se cuela en su mirada, bajo sus uñas, que impregna sus bucles color café y su metro sesenta de arrogancia. Era incomprensible para todos pero ansiabas tanto poder formar parte de su universo hecho a base de papel de liar…
Hace mucho tiempo que dejaste la poesía a un lado. Y eras bueno, capaz de apreciar lo verdaderamente hermoso. Te amaba y admiraba. Eras una referencia para mí. Recuerdo palabra a palabra nuestras charlas porque todavía las considero algo de lo que estar orgullosa. Tenía trece años y me pasaba horas pegada al teléfono, escuchando tus monólogos atenta, absorbiendo todo lo que me decías como una esponja. Tomaba ejemplo de tus experiencias. Aprendí un millón de cosas de quien fuiste alguna vez… pero su manera de vivir te absorbió por completo. Te diste cuenta que es mejor moverse a base de impulsos y corrupción. Viste la solución a todos tus problemas basándote en el dicho de que no el amor, si no el dinero, mueve montañas. ¿Es eso? Porque me da auténticos quebraderos de cabeza intentar comprenderte. Supongo que te hará sentir diferente y superior manejar vicios ajenos. ¿Que haya personas que tengan que depender de ti de esa manera es… excitante? Ah, claro, el subidón que te proporciona el poder debe ser incomparable. Ahora te crees una persona excepcional, ¿no? ¿Estás ciego? De acuerdo: consigues que los leones, los reyes de la selva en la que te mueves, sean sumisos ante ti. ¡Pero solo porque tienes esos gramos, esa basura, eso a lo que vosotros llamáis deleite en polvo! Ellos están a tus pies y tú sonríes malévolo. El ego te sube hasta las nubes. Dejas de preocuparte, ya no le temes a nada ni a nadie. Conoces tus armas y que puedes manipular y humillar a tu antojo. ¿Pero sabes qué pasa? Que eso solo lo ves tú. A los ojos de los demás eres un estúpido inconsciente que se ha dejado llevar por un consuelo de ignorantes. Gracias a Dios a mí no puedes engañarme. Bajo ese disfraz de indiferencia y chulería que detesto, que me cuesta tanto aceptar, que no consigo comprender, sigues estando tú... ¿pero en qué te has convertido? Has dejado de ser el adolescente soñador, la alegría personificada, una de las personas más importantes de mi vida. Nadie, excepto los de tu misma clase, te considera ni volverá a considerarte el alma de la fiesta o el chico con el que todos cuentan a la hora de hacer planes. Ha desaparecido quien con una sonrisa de oreja a oreja construía castillos en el aire convencido de que se harían realidad. Tú no me invitarás a comer una tarde más ni me incitarás a pasarme la mañana tumbada en tu regazo mientras cavilas en voz alta sobre un futuro cercano. No queda ni rastro del Alberto carpe diem. Ya no te reconozco…
Siempre has sido débil. Siempre un artista frágil, corazón de cristal. Con todos mis respetos estrella de los ochenta: todavía te aprecio muchísimo y lo haré pase lo que pase. Pero esconderse y aparentar nunca ha solucionado las cosas.

Moody, Moody, Moody.

-Hmmm lo haces, repartes felicidad... Vamos, ¡dame sonrisas en lugar de pastillas y camas en lugar de divanes...! ¡Dame Amor y no placebos!

Hello, I love you.

Jim Morrison (1943-1971) creía que las palabras proporcionaban la libertad, que la poesía abría todas las puertas. El vocalista de The Doors tal vez nació en el lugar y en el momento equivocados: existencialmente habría encajado mejor en la Europa de las décadas de 1920 y 1930. Habría creado poesía que liberara y transformara. Habría podido interactuar con filósofos y rapsodas, autores teatrales y escritores, además de actores. Habría grabado películas, su primer amor. Habría podido vivir más allá de sus 27 años, maduro, convertido en un poeta. En la década de 1960, esto estaba fuera de contexto. Llegó tarde, pero también era un adelantado a su tiempo: incomprendido por sus compatriotas y admirado por el resto del mundo. Esta experiencia de exilio y muerte prematura parece ser un destino común a poetas y filósofos, como Nietzche, Byron y Pound. Era cantante en una banda de rock and roll, pero no sentía que ese fuera su verdadero papel. Morrison escribía algo todos los días; de lo contrario habría sido un día perdido.

Leyendas del Rock, ed Blume.

Para jurarle al mismísimo ángel negro
que si rompe la distancia que ahora mismo nos separa
volveré para adorarle, le daría hasta mi alma
si trajera tu presencia a esta noche que no acaba
Te necesito
como a la luz del sol en este invierno frío
para darme tu calor...

Escúchala.

Ashtray.

Cenicero. Deshecho, basura, desperdicio, despojo. Tapón. Bombilla. Mascota. Pelota de tenis, de golf, de pin pon, de vólei, de baloncesto, de fútbol. Esponja. Adorno, atavío, decorado. Juguete. Explosivo. Fuego camuflado. Ocupa. Saltarina. Paisaje desolador. Lugar en el mundo. Instrumento de tortura. Pisapapeles. Pasión hecha órgano. Cueva inhabitable. Comida (desayuno, cena, postre. A escoger).

Cualquier cosa menos un corazón..
pero algo enteramente tuyo.

Querido Brian:

Mi indiscutible príncipe de ojos claros. Pequeño ángel caído al que solo le faltan las alas, que canta con las esperanza de que eso le devuelva al perfecto cielo del que pertenece. El que se eleva del suelo cada vez que consigue entonar una nota.. El que anhela sentarse en la curva de una luna creciente y así poder cantar hasta que el mundo se acabe.
Amarte es quedarse corto. Eres todo voz. Rota, nasal, totalmente inconfundible.
Voz y alma compleja. Voz y sonrisa caída, cálida y sincera. Voz y corazón..
En mi mente te represento hermoso y sentimental. Sentado en una butaca negra, enorme, mientras llueve y las gotas retumban contra la ventana. Tú estás totalmente a oscuras, iluminado tan solo por el reflejo de la luz externa que produce el cristal de la copa que reposa vacía en el suelo.
Fumas tumbado. Delgado y precioso, con las rodillas dobladas sobre uno de los brazos de tu asiento. Dejas caer una mano para jugar con la moqueta del suelo, acariciando el pelo color verde moho. Te rodean montones de partituras emborronadas por trazos de pluma negra. Te sumerges feliz en las evidencias de tu talento esperando paciente, con tus iris celeste fijos en el infinito, la inspiración que llegará de un momento a otro.
Imagino que te levantas, tiras tu cigarro y te apoyas en el borde de un escritorio de madera. Entonces te das cuenta.. sí, ya ha llegado. La música resuena en tus oídos como si la orquesta estuviera ahí mismo, a tu lado. Las notas trepan frenéticas por la garganta. Gritan. Te lo dicen una a una. Suplican: quieren salir, liberarse. Decides dejarlas marchar. Cierras los ojos, coges aire, suspiras.. y te echas a volar..



Querido Brian: necesito verte.

-¿Sabes? No puedes esperar que las historias te salgan sin más y resulten buenas. Escribir es corregir... No quiere decir que no tengas talento. Tu fuerza radica en que escribes desde aquí, desde el corazón, sobre los demonios que te tientan y a los que te enfrentas... Dime ¿soy un demonio para ti?

L.

-¡Vaya! Eso sí que es interesante ¡te has enamorado de una mujer!
-No, no, no. No sé si es amor... puede que sea una, ya sabes, posesión demoníaca o algo así. ¡Estate quieto, no te asustes!
-¡No me asusto! Me sorprendo y me excito. Es exótico y...
-Oh, cállate pervertido.
-Posesión demoníaca. Eso es, posesión demoníaca. Empieza con eso para escribir sobre ¿cómo se llamaba?
-Marina.
-Para escribir sobre Marina. Debes escarvar, ahondar, tienes que abrirte y aviscerarlo todo. Esfuérzate para exponer al desnudo todas tus emociones más profundas...

Orfeo fue el mejor poeta de la historia. Su música era tan bonita que cuando tocaba los ríos fluían, el viento no cesaba y el cielo se abría para que los dioses pudieran escuchar esas maravillosas melodías. Un día, su esposa Eurídice murió a causa de la mordedura de una víbora. Profundamente conmovido, Orfeo comenzó a tocar canciones melancólicas con su lira. Los dioses, emocionados, le aconsejaron a Orfeo que fuera a la tierra de los muertos para tocarle sus canciones a Hades, en honor a su mujer. Así el corazón de Hades y el de los demonios que con él habitaban en el inframundo se ablandaron, y el dios le permitió a Eurídice que se fuera con una condición: que Orfeo caminase siempre por delante y nunca echara la vista atrás hasta que ambos hubieran llegado a la superficie.
A pesar de sus ansias, Orfeo no volvió la cabeza en todo el trayecto. Cuando al fin llegaron y los rayos del sol alcanzaron a Orfeo este, desesperado por comprobar si su amada se encontraba a salvo, volvió la cabeza para verla. Pero ella todavía tenía un pie en el inframundo.. Entonces se desvaneció lentamente.
La condición impuesta había sido violada, y aunque Orfeo se lanzó sobre ella en un abrazo que la retuviera, no fue más que aire lo que estrechó entre sus brazos..

¿Moraleja? No mires atrás o te perderás lo que tienes por delante.