- Te veo triste, Miranda.
- Lo siento, Addison, no quiero decírtelo. No quiero confesártelo, no quiero hablar. Porque si lo hago, si te cuento que Tacker se marchó, si te cuento que no dormía sola desde hace doce años, si te cuento que mi corazón está tan roto que a veces me gustaría sacármelo del pecho con mis propias manos.. Me vendré abajo, y no tengo tiempo para eso. No es que no me alegre verte, me aelgra mucho, pero preferiría que te fueras a casa y así la ocasión de hablar y de venirme abajo desaparecería..

- ¿Cuándo volveré a verte?
- Puedes verme ahora.
- Quiero decir luego. Esta noche.
- Quién sabe dónde estaré esta noche..
- Por favor..
- Te veré en tus sueños.

- Te quise desde el primer momento en que te vi. Creo que fue cuando tenía doce años, y pasaron tres antes de armarme de valor y atreverme a hablarte. Tenía mucho miedo por la manera en que me sentía, ya sabes, por gustarme una chica. Aprendí a cómo convertirme en una puta sarcástica para sentirme normal, me acosté con chicos para intentar que ese sentimiento desapareciera, pero no funcionó. Cuando nos juntamos me cagué de miedo, porque.. tú eras la única persona que podría arruinar mi vida. Te alejé de mi lado y te hice pensar que las cosas eran culpa tuya, pero realmente estaba aterrada de dolor. Me lié con Sophia pese a que tú confiabas en mí, y soy jodidamente cobarde, porque.. Hace tres meses que conseguí estos billetes a Goa, para nosotras, pero yo.. Yo no podía soportar.. No quise ser una esclava de la forma en que me sentía contigo, ¿entiendes..? Has tratado de castigarme, y es terrible, es realmente terrible porque, de verdad, moriría por ti. Te amo, te amo tanto que me está matando..

- Qué pena, me encantaría organizarte una cita.
- Te lo agradezco, pero sería una locura...
- ¿De verdad? ¿Por qué?
- Bueno... es mi purgatorio. Cena, copas... No estoy realmente seguro, pero siempre termino diciéndole lo guapa que es, siempre. Porque es verdad, todas las mujeres lo sois, de un modo u otro. Ya sabes, cada mujer tiene algo, una sonrisa, una curva, un secreto. Las mujeres sois criaturas increíbles. El trabajo de mi vida. Pero luego, a la mañana siguiente, llega la resaca y me doy cuenta de que no estoy tan disponible como pensaba la noche anterior. Después se va y me quedo angustiado porque he perdido otro tren.

-¡Sophie! ¡Sophie, me has destruído por completo, mira! ¡Mira lo que le has hecho a mi pelo!
-Qué color tan bonito...
-¡No, es horrible! ¡Has echado a perder toda las pociones de mi cuarto de baño!
-Sólo he ordenado tus cosas, no he echado nada a perder...
-¡Ordenar, ordenar! ¡Te dije que no debías tocar mis objetos personales! Ahora soy repulsivo, no puedo seguir viviendo así...
-Vamos, no es tan grave. Deberías mirarte ahora, este color te sienta mejor.
-Me rindo. No tiene sentido seguir viviendo si he dejado de ser hermoso.
-Vamos, Howl, estás bien, sólo tienes que volver a teñirte el pelo, ¿de acuerdo..? (...) ¡Muy bien, ¿crees que lo tuyo es malo?! ¡Pues yo no he sido hermosa en toda mi vida!

- Me voy, Deb. Dejo el restaurante, y Pittsburgh...
- ¡Sólo porque te dije que no era la chica de tus sueños no tienes por qué irte!
- Lo sé, no tiene nada que ver contigo. Se trata de mi. Cuando veo algo que me gusta tengo lo que podría llamar una fijación. Así es como soy yo, siempre he sido así, desde las gambas...
- ¿Las gambas...?
- Cuando era pequeña mis padres solían llevarnos a mi hermana Janine y a mi al Ramada todos los domingos por la noche para el bouffet de 8'95, los niños a mitad de precio. Tenían toda clase de platos imaginables, no te diré el menu, pero lo que más me gustaba eran las gambas, y siempre iba a buscar más, y más, y más... Mis padres me decían: ¡prueba el rosbif, prueba el pollo a la cazadora, prueba el stroganoff! Pero yo sabía lo que me gustaba y seguía con ello. Sé que si me quedo aquí no podré avanzar, no podré dejar de quererte, y eso no sería bueno para ninguna de las dos. Estoy... Estoy segura de que cuando pruebe el rosbif, me gustará.♥

- Voy a hacerme la prueba del gen del Alzheimer.
- No.
- Debo saberlo. Debemos saberlo.
- No.
- Mi útero es hostil, probablemente no tendremos un bebé. Y aunque pudiéramos, mi cerebro estaría lleno de Alzheimer, no recordaría ni al bebé. O mucho peor, le transmitiría el Alzheimer al bebé. Tendrías una mujer de 80 años babeante y a un hijo de 50 también.
- Me da igual.
- Derek..
- Te quiero y tú me quieres y pase lo que pase, me da igual. No quiero saberlo, de verdad, no quiero.
- En el laboratorio tienen mi sangre, así que..
- Haremos una cosa. Basta de médicos y de análisis: vamos a hacerlo constantemente. Quizás tengas un bebé o tal vez no. Quizás tengas Alzheimer o tal vez no, ¿qué más da? Que le den a la ciencia. Vivamos. Lo que vaya a pasar, pasará, estando juntos. ¿De acuerdo?
- De acuerdo♥

- Lo que te gusta marear la perdiz, ¿eh? Que si soy tu profesora, que si eres mi alumno, que si me apetece, que si no es lo correcto... Que si no te quiero. Que si te quiero.. Ah, no. Ahora que lo pienso, tú nunca me lo has dicho.
-¿El qué?
- Te quiero.
- Isaac..
- Irene: Los dos sabemos que por mucho tiempo que pase, por muchas putadas que nos hagamos, cada vez que me llames voy a arrastrarme hasta ti, como un perrito faldero. Tienes ese poder sobre mi. Pero por una vez quiero tener la sensación de que me llamas porque me necesitas, no porque te ha dado uno de tus caprichos. Por una vez me gustaría arrastrarme hacia ti... Para escucharte decirme.. "Te quiero."

- Será mejor que te pinten este trasto antes de ir al despacho.
-¡No pienso pintarlo!
- ¿Qué?
- Me gusta así.
- ¿Te has vuelto loco?
- No, pero ellos sí. Pues por mí, que les den. ¡Pueden escribirlo con letras de neón en el cielo! ¡MARICONAZO! ♥

- Tenías el hígado mucho peor de lo que vimos en la TC, y tenías perforado el intestino, pero lo hemos solucionado y te recuperarás.
- Bueno... no del todo. ¿Has visto mi esvástica? ¿La doctora lo ha hecho a propósito, no?
- No te entiendo. Tu compañera de trabajo es negra.
- Si.
- Mary.
- Si. ¿Sabes cómo está?
- ¿Es que sois amigos?
- Ah, vamos, tampoco soy el demonio. Me gusta una ideología. Mary es buena chica, salvamos vidas y eso está bien, pero si quisiera casarse con mi hermano no me gustaría, como a otra mucha gente. No soy tan diferente de las personas que conoces.
- Bueno... la doctora Bailey te ha salvado la vida. Una mujer negra te ha salvado la vida con gran coste personal. Así que la próxima vez que mires tu tatuaje y pienses en lo superiores que somos los blancos, acuérdate, porque entre tú y yo: si hubiera estado yo solo en el quirófano, seguramente estarías muerto. Y ya que hablamos de ideologías, según la mía, si estuvieras muerto el mundo sería mucho mejor♥

- Si quisiera podría ser un hombre de verdad. Ya sabes, hablar con voz más grave, dejar de gesticular con las manos, asegurarme de que mi cara carece de expresión alguna... Nunca utilizar palabras como “fabuloso” o “divino”... Hablar de, yo qué sé, de cuántas tías me he ligado o de béisbol. Pero yo prefiero llevar la antorcha en vez de ser la llamita del calentador♥

- Hola, campeón. Me preguntaba qué te habría pasado. Quítate los pantalones y empecemos de una vez.
- Siento llegar tarde, estaba con Sierra. Cuando llegues a casa tendrás que enfrentarte a una novia muy angustiada..
- No se lo habrás dicho..
- No, no, claro que no. Eso te lo dejo a ti. Solo que no podía organizar vuestra boda.
- Ah, eso.
- Dime... ¿Cuándo piensas decírselo?
- ¿Decirle qué?
- Lo tuyo conmigo. Ella te quiere, ¿sabes? Es más que amor, te idolatra. Te adora. Cree en ti. ¿Sabes lo herida, lo hecha polvo que se quedaría si lo averigua?
- ¿Y por qué tiene que averiguarlo? Ni ella ni nadie.
- Porque es la verdad.
- La verdad es que no tengo nada que ganar y puedo perderlo todo. Verás, yo soy un negocio. Drew Boyd SA. Mucha gente gana millones gracias a mí, ¿tienes idea de lo que pasaría si se supiera? Perdería a mis amigos, mis compañeros de equipo, mis seguidores, mis patrocinadores. Y encima perdería lo que más quiero en el mundo, jugar al fútbol. Además, quiero a Sierra. Quiero tener una esposa e hijos como todo el mundo.
- ¿Y nosotros?
- Nada tiene por qué cambiar. Y nadie necesita saberlo, no es asunto suyo.
- Verás, todo lo que dices tiene mucho sentido, y la mayoría estaría de acuerdo contigo, ¿por qué decírselo a nadie, por qué perderlo todo cuando puede ser tu secreto? Pero para mí fue diferente. Desde el principio la gente veía lo que yo era, lo que, creeme, no me facilitó la vida. Me han dado palizas, maldecido y escupido desde el primer día. Pero en parte, estuvo bien, porque nunca he vivido una mentira. Y no pienso empezar ahora, ni por ti, ni por nadie.

- ¿Me permite hacerle una pregunta, pastor?
- Por supuesto.
- Hay que creer todo lo que pone en la Biblia, no sólo una parte, ¿verdad?
- En efecto.
- Bien. ¿Le gustan las gambas?
- Bueno... la verdad es que si.
- Porque en el levítico, justo antes de "el hombre que se echa con hombre es una abominación", también dice que es una abominación comer marisco. Y las gambas son marisco, ¿verdad?
- ¿Qué pretendes decir?
- Pretendo decir que si usted come gambas, nosotros comemos pollas♥

- Oh, Rhett, Rhett ¿a donde te vas?

- Me voy a Charleston, vuelvo a mi tierra.

- Por favor, por favor, llévame contigo.

- No. He roto con todo lo de aquí. Yo busco la paz. Quiero ver si consigo hallar algo que tenga algún encanto y virtud en la vida. ¿Sabes de qué estoy hablando?

- No... yo solo sé que te quiero.

- Esa es tu verdad.

- Oh, Rhett... oh... ¡Rhett! ¡Rhett! Rhett, si te vas, ¿a donde iré yo, qué podré hacer...?

- Francamente, querida, eso no me importa.

- ¿Has visto eso? Es toda una obra de arte. ¿Sabes? Siempre he admirado a la gente creativa.
- Tú eres muy creativa, señorita.
- Oh... yo no. Pero Michael, Michael tiene un don.
- No sabía que pintara.
- No sabe. De niño le compraba papel de calco para que pudiera copiar sus cómics. Spiderman siempre se parecía a la pequeña Annie...
- ¿Y cual es su talento?
- Oh, nada que vaya a hacerle famoso. Nunca verás sus cuadros en una galería de arte como esta, ni actuará en ningún teatro. Pero cuando se trata de cuidar a la gente, de saber lo que necesitan mejor que tú... entonces es un puto Picasso.

-Tenías razón. Brian demostraba que me quería, todos los días, a pesar de no decírmelo nunca. Y a pesar de que nunca me lo dirá.

-Siéntate. Vaya idea: te meas en la piscina, destrozas el laboratorio, te escapas, haces cosas malas en las habitaciones...
-¿Cómo sabe que...?
-Y ahora acudes a una entrevista que, bueno... Me fascina que te molestes en hacerlo. Pero soy un hombre justo, así que, por lo tanto, ¿por qué no me convences de que mereces estudiar en esta universidad? Crees que eres muy original, he conocido a un millón de chicos como tú: sí, no muy inteligentes, de clase media, pueden leer un libro de Kauf o de Kafka, pero no hay nada de sustancia: una mezcla de sexualidad inmadura y mal encauzada y rabia arrogante y además impotente. Bueno, ¿qué tienes para mi? [...] ¡Suéltame ahora mismo...!
-No tienes ni idea de quien soy yo, mojigato de mierda. Si jugamos a las adivinanzas, resuelve esta, por favor: un profesor de mediana edad, divorciado y solitario, que vive solo e intenta echar un polvo...
-La estás cagando pero bien...
-...que intenta echar un polvo con los estudiantes de primero. Entre sus juegos está la intimidación y también la masturbación. Te creíste en el paraíso al llegar aquí, ¿verdad? Tu propia oficina y todos los estudiantes para comértelos.
-¡Suéltame ahora mismo!
-Brío. Significa espíritu, coraje, pasión, cólera. Este soy yo.
-¿Quién coño te crees que eres?
-Soy tu pesadilla. Soy tú, pero antes de que murieses. Y no quiero acabar como tú. Bueno, respondiendo a tu pregunta, debiste aceptarme. Sin duda habría sido el mejor.

Deads poets society.

La verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos. La estiras, la extiendes y nunca es suficiente. La sacudes, le das patadas, pero no llega a cubrirnos. Y desde que llegamos llorando hasta que nos vamos muriendo sólo nos cubre la cara, mientras gemimos, lloramos y gritamos..

- Idiota, está enamorada.
- Pero si no la conozco.
- ¡Claro que la conoces!
- ¿Desde cuándo?
- Desde siempre... en tus sueños.

- ¿Sabes que se me ocurrió? Que eres un crio, y que en realidad no tienes ni idea de lo que hablas. Es normal, nunca has salido de Boston. Si te pregunto algo sobre arte, me responderas con datos de todos los libros que se han escrito. Miguel Angel, lo sabes todo: vida y obra, aspiraciones políticas, su amistad con el Papa, su orientación sexual... lo que haga falta, ¿no?. Pero tú no puedes decirme cómo huele la Capilla Sixtina. Nunca has estado allí y has contemplado ese hermoso techo. No lo has visto. Si te pregunto por las mujeres, supongo que me darás una lista de tus favoritas. Puede que hayas echado unos cuantos polvos... pero no puedes decirme qué se siente cuando te despiertas junto a una mujer y te invade la felicidad. Eres duro. Si te pregunto por la guerra, probablemente citarás algo de Shakespeare: "De nuevo en la brecha amigos míos". Pero no has estado en ninguna. Nunca has sostenido a tu mejor amigo entre tus brazos esperando tu ayuda mientras exhala su último suspiro. Si te pregunto por el amor, me citarás un soneto. Pero nunca has mirado a una mujer y te has sentido vulnerable. Ni te has visto reflejado en sus ojos. No has pensado que Dios ha puesto un ángel en la Tierra para ti, para que te rescate de los pozos del infierno, ni que se siente al ser su ángel. Al darle tu amor, darlo para siempre. Y pasar por todo, por el cáncer. No sabes lo que es dormir en un hospital durante dos meses, cogiendo su mano, por que los médicos vieron en tus ojos que el término horario de visitas no iba contigo. No sabes lo que significa perder a alguien. Porque sólo lo sabrás cuando ames a alguien más que a ti mismo. Dudo que te hayas atrevido a amar de ese modo. Te miro y no veo a un hombre inteligente y confiado, veo a un chaval creído y cagado de miedo. Eres un genio Will, eso nadie lo niega. Nadie puede comprender lo que pasa en tu interior. En cambio, presumes de saberlo todo de mí porque viste un cuadro que pinté y rajaste mi puta vida de arriba a abajo. Eres huérfano, ¿verdad?. ¿Crees que sé lo dura y penosa que ha sido tu vida, como te sientes, quién eres, porque he leído Oliver Twist?, ¿un libro basta para definirte?. Personalmente, eso me importa una mierda porque, ¿sabes qué?, no puedo aprender nada de ti, ni leer nada de ti en un maldito libro. Pero si quieres hablar de ti, de quién eres... estaré fascinado. A eso me apunto. Pero no quieres hacerlo, tienes miedo, te aterroriza decir lo que sientes. Tú mueves, chaval.